Mummy’s boy

Dimanche, L’Ado et moi avons passé 6 heures ensembles dans les transports en commun pendant que Marichéri babysittait le reste de la troupe. L’Ado n’a plus l’âge où c’est la honte d’être vu en public avec sa mère et comme on allait voter, on a discuté politique et on a refait le monde, c’était très bien (d’ailleurs, si un dirigeant quelconque me lit, on a de grandes idées. Si). Je me suis dit qu’il grandit et que c’est agréable qu’on arrive à bien s’entendre…mais comme l’a fait remarqué Marichéri, on s’est toujours bien entendu, même quand L’Ado me traitait de fasciste et que je râlais après ses sautes d’humeur adolescentes et vice versa. 


L’Ado est un grand qui se prend pour un adulte responsable, il vote, il a un job d’été et il date du siècle dernier, c’est à dire qu’il est presque un vieillard d’après ses sœurs. Il fait campagne depuis un an pour aller vivre en colloc’ avec ses potes à Londres. Et il va enfin pouvoir se le payer presque tout seul. Il veut être journaliste et a déjà écrit quelques articles pour un magazine de foot ici. Je suis très fière de lui. Mais à la moindre petite anicroche,  il se précipite…mamaaaan….mon train est en retard. Ben attend le suivant. Ah, ouais, ok…, mamaaaaaan je mets un t-shirt crade ou une chemise (crade aussi) pour mon interview ? Mamaaaaan, tu peux relire mon essai? mamaaaaaan, le prof conseille de lire Goethe, t’en penses quoi? Mamaaaaaan, j’ai faim ça va si je prends un sandwich avant de partir? Mamaaaaaan, mon téléphone marche pas ? Mamaaaan…c’est à la fois énervant (non mais, il va me lâcher, le boutonneux? ) et très touchant (mon bébééééé). Surtout que c’est le seul qui demande mon avis sur tout comme ça. Pour trouver cet avis fasciste une fois sur deux certes, mais bon…on discute beaucoup foot aussi. Et il tient compte de mon opinion avant d’envoyer ses articles. Pareil pour ses disserts à la fac, on se lance de grandes explications de textes enflammées sur Montaigne. On partage nos idées sur Almodovar, c’est plus fun. Mais aussi sur Dante. Pas le footballeur, l’ecrivain…quoique, sur le footballeur aussi. Et on est tous les deux très contents de discuter comme ça. Mais on se dispute aussi comme des chiffonniers, surtout que niveau mauvais foi, je suis 100% pire que lui. Il râle et ça m’amuse. 

Je n’avais pas conscience de cette relation spéciale avec L’Ado jusqu’à ce que Marichéri me le fasse remarquer. Depuis, je me demande si c’est normal. Est-ce dû à l’heureux caractère et la patience de L’Ado? Est-ce parce qu’on partage le même sens de l’humour débile (même si c’est Marichéri le grand maître en la matière)? Est-ce que L’Ado me rapporte tout parce qu’il en a pris  l’habitude petit, quand on n’était que tous les deux toute la journée avant l’arrivée de GeekAdo? Est-ce que je l’ai trop materné? Pourtant, je suis très contente pour lui qu’il se prépare à aller vivre à Londres, tu verras, tu vas t’eclater. Attention, on s’entend bien mais on n’est pas pote, et il le sait. Certes, on rigole bien (et on s’engueule aussi), il me trouve trop excitée, je le trouve trop mou, mais même au milieu des rires ou des cris, c’est chacun à sa place. Il sait qu’il y a des limites et il y tient. Un peu de respect je suis ta mère pas ta pote, et oui je sais encore mieux que toi pour l’instant. Même quand il me traite de fasciste (espèce de collabo, tiens…), il est au fond rassuré d’avoir une autorité à laquelle se raccrocher, tout presque adulte qu’il prétend être. D’où les coups de téléphone 50 fois par jour et les demandes de conseils incessants…j’en suis très touchée, émue, mais aussi un peu inquiète. Il va falloir que L’Ado se débrouille tout seul quand même. Je ne serais pas toujours derrière pour aider. 

Bon cela dit, L’Ado vient de me montrer les brochures publicitaires qu’il a ramené de la foire aux logements de l’université (pour avoir mon avis). Un petit sachet carré et plastifié est tombé d’un dépliant. Aaaah, c’était pareil quand j’étais étudiante, des tas de boîtes n’arrêtaient pas de nous en distribuer gratuitement, ça servait de support publicitaire pour tout et n’importe quoi…L’Ado a  ramassé le petit carré plastifié et il a commencé à se marrer. C’était un sachet de thé. Oups! Non, mais ça va aller maman, t’es cool…ça doit être plus fun d’être étudiant en France qu’ici, quoi. Dix minutes après, on pleurait encore de rire tous les deux en délirant sur le sachet de thé et la vie étudiante des deux côtés de la Manche. L’Ado a raison, ça va aller. 

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Philip top 15

C’est officiel, Philou prend sa retraite à 95 ans bien tassés…ou alors, il ne peut plus faire son Royals et inaugurer des pots de fleurs parce qu’il n’a pas eu son PR, son permis de résident? Après tout, Philou n’est rien qu’un migrant greco danois qui vit au crochet du contribuable britannique depuis plus de 65 ans. Bon cela dit, il partage beaucoup le sens de l’humour très particulier des brexiters, je suis sûre qu’ils peuvent arriver à s’entendre. Du coup, je ressors le top de ses meilleurs gaffes blagues, j’ai fait ça en trois mini top 5. 

On commence avec les gaffes limites fascistes, marques de fabrique de Philou…c’est un humaniste ce Prince:


5- On le voit sur la photo en visite officielle au Nigeria. Il a demandé au président à côté de lui « vous êtes en tenue pour aller au lit? »

4- visitant une usine (il a une vie trépidante, il sort beaucoup) devant un disjoncteur qui lui a semblé mal installé: « ça a été fait par un hindou? »

3- A Lord Taylor of Warwick, membre éminent de la chambre des lords, très british comme son nom l’indique, mais aussi légèrement bronzé : « vous sortez de quel coin exotique du monde? »

2- Les diplomates britanniques sont des gens qui aiment vivre dangereusement. Ils promènent parfois Philou à l’étranger, jusqu’en Chine même. Ce qui a permis à ce sacré Philou de déclarer, très publiquement : « Si ça a 4 pieds et que ce n’est pas une chaise, si ça vole mais que ce n’est pas un avion, les chinois le mangeront ».

1-Philou est au fait des us et coutumes du monde moderne. Ce qui lui a inspiré cette repartie charmante, en remettant une médaille quelconque à un britannique rentrant d’une expédition en nouvelle Guinée » vous avez réussit ne pas être dévoré? »

On reprend son souffle, et hop, c’est parti pour la catégorie suivante, les gaffes pervers pépère, Berlusconi à côté, c’est un modèle de décence et de savoir vivre.


La ressemblance est frappante, non? 

5-Philou, c’est la galanterie faite homme, le charme assuré: » si vous voyez un homme ouvrir la portière de sa voiture pour une femme, c’est soit une nouvelle voiture, soit une nouvelle femme ». Bref, ce n’est pas lui qui aidera Lizzie a monté dans sa calèche!

4- Il a une technique très particulière pour attirer l’attention des femmes. En 2008, Philou rencontre Cate Blanchett, il lui a dit « vous pouvez réparer mon lecteur de dvd? Il y a un fil qui pend derrière. » Aussi, c’est de la faute de Cate Blanchett, à la question « que faites-vous dans la vie? », elle a répondu qu’elle était dans l’industrie du cinéma.
3- Philip visite parfois des écoles et des lycées techniques. C’est un problème. Il a demandé à une étudiante en mode et design: « vous portez une petite culotte en fourrure? »
2-Devant une invitée jeune, décollée et dans une petite robe pimpante: « je me ferais arrêté, si je déboutonnais cette robe… » Je rappelle que Philip a 95 ans. C’est ma copine Lizzie qui doit être contente.
1- Lors d’une revue militaire, toujours cette année, Philip a eu un petit mot gentil pour une cadette de la marine, en uniforme: « vous travaillez dans un strip club? ». C’est vraiment un petit polisson, ce Philou!

On termine par une catégorie fourre tout (ça n’a rien a voir avec la catégorie précédente!)


Source 
5- en visite officiel à Dubaï, Philip rencontre des britanniques expatriés : »vous êtes en fuite? »
4- Philou s’intéresse à la protection des animaux. Pour lancer une campagne de protection de la nature, et plus spécialement des oiseaux: « les chats tuent bien plus d’oiseaux que ne le font les humains. Pourquoi vous ne choisissez pas comme slogan: tuez un chat sauvez un oiseau? »

3-Il est de bon ton pour les Royals de ne pas afficher trop ouvertement leurs préférences politiques. Heureusement, parce que celles de Philou pourraient faire désordre. Il a été amené à visiter le Paraguay du temps où c’était une dictature, ça l’a charmé: « C’est un plaisir d’être dans un pays qui n’est pas gouverné par le peuple ». À mon avis, il doit adoré Zaza. 

2-Cet homme aime profondément ses enfants, c’est même tellement profond comme sentiment que ça ne saute aux yeux. En parlant de sa fille, la Princess Anne, passionnée d’équitation: » Si ça ne mange pas de foin ou que ça ne pète pas, ça ne l’intéresse pas. »

1-Mais il a aussi un petit mot gentil pour son fils, le Duke of York (Andrew, qui partage pourtant le sens de l’humour de son père) qui a pris sur lui de faire de menus travaux dans son palais : » sa nouvelle maison, on dirait la maison d’une p*te ».

Bref, avec Philou, on ne s’ennuie jamais. Le pire, c’est qu’il est à peu près certain qu’il fasse exprès. D’ailleurs, sa première blague en tant que prince consort (ça ne veut pas dire qu’on le promène souvent, mais qu’il est marié avec la reine en exercice), ça a été de demander à Elisabeth, juste quand l’archevêque de Canterbury lui a posé la couronne sur la tête lors de sa cérémonie de couronnement donc : » tu l’as trouvé où, ton chapeau? » . Je ne m’en lasse pas. 

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Sunny Monday #18

Pour le rendez vous de Bernie, je suis obligée d’aller dans les archives. Il fait gris froid et humide en Angleterre en ce moment. Alors, pour trouver du soleil et du rose, le thème de ce mois,  je vous amène voir le phare du Cap Ferret, sur le bassin d’Arcachon. Ça sent les vacances… 


Bonne semaine à tous! 

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My own ABC #68

Ça sent la fin…

Y comme…

York: c’est la capitale du Yorkshire, tout là haut dans le nord. Marichéri qui est un grand aventurier y a été pour une conférence, il a trouvé la cathédrale absolument remarquable. Sinon le Yorkshire a une réputation qui n’a rien à envier à celle de l’essex niveau bouseux xénophobes. Par contre York elle-même est effectivement une des plus veilles villes d’Angleterre, chargée d’histoire et un haut lieu touristique. York a été fondée par les romains (oh, des migrants…), mais  il a fallu attendre les vikings (ah ben ça alors, encore des migrants…) pour qu’elle devienne importante. Visiblement le climat leur a plu, ils y ont établi une grande ville marchande qui s’est rapidement enrichie. Les normands (et hop, des migrants) ont ensuite repris  la boutique, toujours florissante…enfin bon York est aussi connue pour ses pogroms au moyen-âge, comme quoi  l’intolérante ne date pas d’hier. Aujourd’hui pourtant York est une oasis citadine relativement ouverte d’esprit au milieu d’un comté qui l’est beaucoup moins. Et donc, Maricheri vous  conseille d’aller visiter York et sa cathédrale.  


Source 

Yard: c’est une unité de mesure  qui remonte à l’empire (et même avant, mais on appelle ça officiellement a British imperial measurement), c’est dire comme c’est populaire auprès des brexiters qui considèrent que le système métrique est une invention démoniaque des européens continentaux. Comme on le voit sur la photo, le yard fait 3 pieds soit 0,9144 mètres, comme quoi ils ne sont pas servi des pieds de Marichéri. Je rappelle que le système métrique a été adopté en 1965 et a été appliqué en 1968, c’est à dire que ça n’a rien avoir avec l’entrée du pays dans l’Union européenne, et qu’il serait peut être temps de s’y mettre…non mais. 


Source 

Yearbook: c’est un espèce de trombinoscope/album souvenir qu’on remet (on se comprend, c’est payant) aux élèves en fin de collège voire en fond eprimzire. L’Ado en a avec 180 gamins boutonneux, engoncés dans leurs uniformes plus ou moins de travers. Les filles avec des choucroutes compliquées et du maquillage à la truelle, les garçons avec des airs cools savamment travaillés devant la glace pendant des heures. Il y a aussi des photos de groupe retraçant leurs années de collège: une sortie à la plage, une visite à Londres, la science fair, un spectacle musical, une fête de Noël, la prom night bien sur. Les performances sportives et culturelles sont célébrées. L’Ado figure en bonne place dans l’équipe de rugby, et avec une victoire à une compétition de nouvelles. Ce n’est pas comme dans les films américains, on ne vote pas pour la personne la plus à même de devenir clown ou astronaute, et on ne fait pas signer le Year book non plus. C’est dommage d’ailleurs. Parce que la tradition ici c’est de faire signer sa chemise d’uniforme. Comme L’Ado était prefect, il connaissait tout le monde. Il y est allé avec deux chemises, pour être sûr de récupérer le plus d’autographes possibles. On se retrouve avec deux torchons infâmes griffonnés de partout…interdiction d’y toucher, ou de les prendre en photo. PrincesseDiva a eu un yearbook de fin de primaire, c’est le même principe mais en plus fluet.


Source Comme ils refusent tous les deux de me les prêter pour la photo, j’ai mis la première venue sur Google.  

Yeoman of the Guard et yeoman warden: allez hop, deux en un! C’est le plus vieux corps militaire anglais encore en exercice, et je ne parle pas de l’âge moyen des participants…quoique. Au départ, quand Henry VII (le papa de Henry numéro 8) a créé les yeomen en 1485, c’était un régiment d’élite chargé de protéger personnellement le roi, bref des gardes du corps.  Ils ont gardé la tenue rigolote, mais plus vraiment le rôle. Ils sont plus décoratifs qu’autre chose aujourd’hui. On les sort pour parader avec Lizzie lors des  cérémonies officielles pour éblouir les touristes qui visitent la tour de Londres. C’est tout. 


Source 

Yorkshire pudding: une espèce de pâte à chou fade, très fade, qui sert à saucer le sunday roast, le rôti du dimanche midi…c’est en forme de ramequin ou de barquette, pour mettre plus de sauce. Si vous n’avez pas de la chance et qu’il en reste, on vous les resservira au dessert avec de la glace dedans…ce n’est pas que ce soit franchement  mauvais, mais sans vouloir me répéter, c’est extrêmement fade! Si ça vous tente quand même, le lien sous la photo vous donnera la recette de bbc good food…mais bon c’est vraiment très fade…


Source 

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Project 52 season 3 #18

Cette semaine, Ma’ fait du commerce. Je n’ai aucune scrupule à aller dans les archives, puisqu’elle l’a fait aussi…non parce qu’on passe très peu de temps à photographier les devantures des commerces du coin. Surtout que dans notre bled paumé, il n’y en a pratiquement pas. Marichéri va bien à Londres tous les jours, mais c’est pour bosser, pas pour faire les boutiques. De toute façon, il va à la City, c’est plein de banques. Certes c’est commercial, mais ça présente un intérêt photographique limité.  Du coup, hop on vous amène à Madrid!


Il a mis la photo à la volée, alors qu’on était attablé à une terrasse, lui devant un jus d’orange et moi devant une Corona, ce qui a plongé le serveur dans des abîmes de perplexité. Il voyait plutôt l’inverse (je précise pour les gens qui me connaissent, non, je n’aime toujours pas la bière mais je fais une exception avec la Corona parce que ça me rappelle le Mexique). Passons. Marichéri ne voulait pas vexer la pauvre femme qui était en train de fermer sa boutique…mais elle nous a beaucoup plu (la boutique). Le summum du kitsch pour touristes. Un vrai bonheur. Tout y est, les poupées à franfreluches, les éventails,  les épées en vrai plastique, même les assiettes avec les Royals locaux (on a pas vérifié si c’etait Juan Carlos ou Felipe). Ça brille, ça clignote, c’est criard bref, c’est grandiose. On a adoré. Attention, on ne se moque pas (enfin pas trop fort), ça nous a vraiment amusé. La preuve, Marichéri a choisi cette photo pour la 4ieme de couverture de son livre de photos souvenir de nos vacances madrilènes. Il aime bien finir sur une petite touche marrante. C’est un progrès, pour celui sur Rome, il a mis une photo où j’imite une colonne…

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Friday Feelings #110

C’est parti pour les États d’esprit du vendredi de Zenopia et Postman…et je n’ai aucune idée d’intro sympa. Je suis crevée. Non seulement je stresse toujours autant, voire plus mais il y a des travaux devant chez nous. Ils refont la route, de nuit.  Youpidoo. 

Fatigue: seriously?!?

Humeur: affligée. Affligeante. 

Condition physique: pareil 

Estomac: se fait des noeuds à force de stresser. C’est désagréable. 

Boulot: sans commentaire. 

Culture: toujours rien. Par choix cette fois.

Penser à: voir au dessus. 

Message perso: désolée pour hier. Surtout vu les résultats, c’était pas la peine que je me déplace…ça fait très peur pour la suite. 

Avis perso: ce matin, j’ai ramené la fiche d’inscription de WizzBoy à l’école pour septembre. Celle que j’ai mise Facebook, où on demande la nationalité et le lieu de naissance de façon très déplaisante. C’est nouveau, merci Zaza et ça ne sert à rien, puisqu’on doit aussi fournir un certificat de naissance pour vérifier l’identité du gamin, ce qui est normal. Par contre, ces infos passent toutes seules du ministère de l’éducation à celui de l’intérieur qui fiche comme ça les enfants nés de parents étrangers. C’est à la limite de la légalité. Comme j’en ai encore le droit, j’ai répondu ‘refused’ à chaque fois. J’ai rendu mon papier à la secrétaire, celle qui avait tenu à m’informer en septembre que l’école avait refusé de participer à tout ça mais avait peur d’être rappelée à l’ordre rapidement (ce qui n’a pas loupé donc). Cette dame pourrait être à la retraite, elle est très old English et plus British que Lizzie. Elle a parcouru toute la feuille, s’est arrêtée sur ces deux cases, a relevé la tête et m’a fait un grand sourire: c’est parfait. Ça m’a fait chaud au cœur. L’avis perso dans tout ça, c’est qu’on trouve toujours des gens bien et qu’il ne faut pas l’oublier, ce que j’ai  tendance à faire ces derniers temps. 

Loulous: L’Ado quand il a un entretien et qu’il m’appelle juste après…alors comment ça s’est passé? Ouais, mais non, coin, c’est juste pour savoir qu’est-ce qu’on mange ce soir? Bon. Fils ingrat. GeekAdo est allé au cinéma tout seul avec un pote. Comme à dit PrincesseDiva, c’est un événement, GeekAdo a un pote IRL et ils se parlent sans écran interposé. Elle a toujours des problèmes  de parents fascistes qui l’obligent même à manger des poivrons, c’est une enfant martyre. Mais ça lui a permis de battre son record: elle a passé 2 heures 19 volontairement, à bouder devant son assiette pour montrer sa désapprobation. Charmante enfant. PrincesseChipie veut un nouveau store, à fleurs, à pois et à rayure. Violet. Et rose et jaune et vert. Et avec des perles. C’est pas gagné. WizzBoy se passionne pour les anniversaires, il a bien vu, il y en a souvent à la maison (on fête ceux des chattes aussi) et encore plus à la preschool. Il avait déjà décidé que Marichéri a 20 ans, il s’attaque au reste de la famille, il a décrété que j’ai 5 ans et PrincesseDiva, 43. Elle n’a pas trouvé ça drôle. 

Divers: Toujours la secrétaire de l’école. Elle est extrêmement polie mais efficace et ne se perd pas en bavardages inutiles. Un peu de tenue. On n’est pas là pour raconter sa vie mais faire tourner l’école. Et bien ce matin, après avoir approuvé ma fiche et  alors que deux mamans attendaient derrière, elle s’est extasiée longuement sur l’étymologie du prénom de WizzBoy. C’est un merveilleux prénom, ni anglais ni français, vraiment, c’est une très bien idée d’avoir choisi un prénom aussi charmant. La tête des deux mamans étaient très drôle…Sérieusement,  si je n’avais pas eu peur de la gêner affreusement (et de la faire tomber), je  lui aurais sauter au cou à cette dame. 

Amitié: merci  d’être toujours là 

Love: croule sous des tonnes de boulot…

Course: livrées hier. 

Envie de: émigrer sur Mars ou encore plus loin. C’est compliqué pour avoir un permis de séjour martien? 

Sortie: dimanche, on va à Londres pour voter, ça compte comme sortie? 

Pic:  bon, où est Penelope? Puisque j’insiste pour la prendre en photo alors qu’elle dormait tranquillement, elle va lécher mon téléphone. Et hop. 

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Thursday Thunder: brexit diary #3

Ce matin, j’ai voté…aux élections locales, puisque j’ai encore le droit. C’est surement la dernière fois, Zaza ne va pas laisser les européens se mêler encore longtemps de ce qui se passe là où ils vivent et paient leurs impôts. De toute façon, on n’a pas notre mot à dire pour les elections parlementaires en juin, qui devraient voir le triomphe de Zaza et de son troupeaux de fachos décérébrés. Après ça, elle pourra enfin se débarrasser de nous, c’est pas trop tôt. Parce qu’on n’est jamais content aussi, mais c’est typique des européens.


Source 

Regardez le président de la commission, Jean Claude Juncker…Zaza l’invite gentiment à dîner, ce qui déjà est sympathique de sa part puisque Junker n’est qu’un étranger après tout. Et bien, il n’a pas été content. Il est ressorti de là 10 fois plus inquiet qu’avant sur la capacité du gouvernement britannique à négocier quoique ce soit. Il a même traité Zaza d’alien intergalactique et ses acolytes de grands malades mythomanes totalement déconnectés de la réalité. J’aimerais dire comme d’habitude « je résume » de façon ironique, mais non. Malheureusement. C’est pratiquement ce qu’a dit Junker mot pour mot. Venant d’un diplomate poli et compassé qui a autant de personnalité qu’une palourde comateuse, ça fait peur. Elle lui a dit quoi Zaza, pour le mettre dans cet état? Qu’elle allait déclarer la guerre à l’Union européenne? En même temps, ça ne m’étonnerait pas puisque c’est pratiquement  ce qu’elle a annoncé hier, devant Downing street, à la sidération générale. Je vous rassure, ses supporters ont trouvé l’idée géniale. Rien de tel que de menacer ses alliés d’une bonne petite guerre de préférence nucléaire, avant d’entamer avec eux des négociations qui s’annoncent extrêmement difficiles et où on a zéro marge de manœuvre. De suite, ça met une bonne ambiance. 

Il faut dire aussi que les européens font tout pour vexer Zaza…comment ça, eux ont un plan pour les négociations? Il en fallait un? Eux ont défini leurs priorités, l’ordre des discussions et leurs objectifs? Non mais elle ne savait pas Zaza, qu’il fallait se préparer aussi, vous croyez qu’elle a eu le temps en à peine 10 mois? En plus, les européens ne font rien qu’à respecter les règles, c’est pas du jeu. Et ils sont tous d’accord entre eux, c’est du jamais vu,alors que Zaza comptait justement sur leurs disputes. Ben voilà que pour la première fois, le conseil européen (c’est à dire les 27 chefs d’état et de gouvernement, donc des gens élus eux, pas comme Zaza) arrivent à une unanimité totale en moins de trois minutes (ce n’est pas mon sens de l’exagération, c’est véridique). Contre Zaza.  Elle l’a mal pris. Surtout qu’il semblerait qu’effectivement, les remainers avaient peut-être raison, Zaza n’a strictement aucun pouvoir de négociation, c’est Bruxelles qui décide. Et qui ne rigole pas. Non Zaza ne pourra pas négocier d’accords commerciaux avant d’avoir réglé les modalités de sortie et sa petite note de plusieurs milliards. C’est trop injuste…

Alors comme elle en marre d’être la risée du monde entier (parce que tout ça fait hurler de rire jusqu’en Austalie), Zaza se rattrape ici en faisant campagne. On atteint des sommets dans la rhétorique guerrière, xénophobe et totalement délirante. Erdogan et Kim Jung Un à côté, ce sont de gentils nounours en phase avec la réalité. Il faut dire aussi que les effets du brexit commencent à se faire sentir et que là non plus, ça ne se passe pas comme prévu. Cette pauvre Zaza joue de malchance. Les brexiters ne comprennent pas, on leur avait promis une licorne ailée pour se déplacer et du nectar alcoolisé coulant à flots et voilà qu’ils ont un âne rhumatisant et du jus de betterave bouillie. Ils attendaient la renaissance triomphante du grand empire britannique (vraiment) mais ils n’avaient pas compris que ça voulait dire revenir aux conditions de vie de 1830, quand ils crevaient de faim, bossaient comme des malades pour trois sous par an, sans droit du travail ni accès aux soins. C’est ballot. Du coup, Zaza est bien obligée de dire que tout ça, c’est la faute de européens, sinon comment voulez-vous qu’elle soit élue triomphalement, ce qui est son droit divin, je le rappelle. Elle aurait tort de se gêner, plus elle délire, plus les brexiters l’adorent. 

Du coup, vous pensez bien que quand Bruxelles arrive pour demander de suite qu’on garantisse les droits de tous les ressortissants des uns et des autres installés de chaque côté, Zaza leur rit au nez. Certes depuis 10 mois, elle répète que si elle ne fait rien pour les 3 millions d’européens vivants ici, c’est uniquement parce qu’elle attend que Bruxelles protège d’abord les britanniques installés sur le continent. Elle est pratiquement obligée, en tant que première ministre de prendre soin de tous ces cons qui n’avaient qu’à rester ici ses pauvres compatriotes sinon elle aurait été ravie de nous rassurer. C’est juste qu’elle n’avait pas du tout prévu que Bruxelles serait d’accord et voudrait qu’on s’occupe de ça tout de suite, avant même de fixer les droits de douanes sur les confitures innovantes. Bon, ben du coup, les abrutis qui sont partis vivre sur le continent peuvent crever de toute façon, ils n’ont plus le droit de voter aux élections britanniques alors… et les 3 millions d’européens ici? C’est très simple, on va régler le problème en deux semaines, ils ont droit…à rien. Voilà, question suivante. Zaza propose qu’on soit traité comme les autres étrangers, ce qui peut paraître logique au départ mais ne l’est pas du tout. Un non européen est au courant des règles avant de venir. Et surtout, si il ne rentre pas dans les cases du home office (ministère de l’intérieur), il n’a pas de visa et ne vient pas. Là, elle veut appliquer à posteriori des règles à des gens qui sont installés depuis des années. Séparer des familles mixtes qui vivaient tout à fait légalement depuis 10, 20, 30 ans ou plus. Comment ça, vous faites ce boulot depuis 25 ans, et alors, vous avez un permis de travail pour ça? Comment ça, votre conjoint est européen et parent au foyer, vous n’avez pas honte, allez hop, dehors! Comment ça, vous payez des impôts ici depuis 30 ans et vous croyez que vous avez droit aux services publics? Mais on s’en fiche que vous y travailliez aussi comme prof ou médecin, qu’est-que ça change? Déjà, il est où votre visa renouvelable tous les 5 ans, hum? Évidemment, ce n’est qu’une proposition électorale délirante, mais elle enthousiasme les admirateurs de Zaza. Par contre ça ne fait pas rire à Bruxelles. Du tout.  Ça n’a que très moyennement plu aux européens ici. On n’a aucun humour, tiens.

Quand je vous dis qu’on n’est jamais content. Il a fallu que Zaza menace de quitter les négociations sans accord si on ne lui cède pas tout ce qu’elle veut, c’est à dire en se sabordant toute seule comme les pirates dans Astérix, pour provoquer l’hilarité générale à Bruxelles et nous tirer ici un léger sourire ironique. J’avoue aussi avoir bien ri, grâce à Junker en imaginant Zaza en alien, mi pintade mi Médusa. Welcome to brexit Britain. 

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Queen Matilda

Je viens de me rendre compte que depuis que j’ai repris, je n’ai pas massacré sauvagement l’histoire locale. C’est scandaleux, et comme justement, c’est l’anniversaire de la mort de la reine Matilda aujourd’hui, c’est l’occasion d’en parler. Déjà, comme la quasi totalité des Royals britanniques, Matilda est une migrante européenne, une française même. En plus, elle est morte à Hedingham Castle, près de chez nous. On y va tous les 4 matins pour voir les reconstitutions de tournois et autres combats de chevaliers. Bref Matilda, c’est carrément une voisine. 

Source c’est moi ou elle a un petit côté Heidi dans les montagnes? 


Par contre, je préviens de suite, ça ne va pas être simple cette histoire. Déjà, la reine Matilda est connue des français sous le nom de Maude de Boulogne, franchement ça n’a rien à voir. Voilà que les migrants prennent une fausse identité en passant la Manche  maintenant, probablement pour passer inaperçus au milieu des locaux. Un peu comme si un certain Guillaume se faisait appeler William. Ou si Lizzie Saxe-Coburg und Gotha pretendait être en fait Elizabeth Windsor….c’est vicieux quand même, un migrant! Mais revenons à Matilda qui est restée dans l’historie grâce à ses disputes incessantes pour le trône britannique avec sa cousine, Matilda aussi. Je sens que ça va être compliqué à suivre tout ça. 

Enfin bon la petite Maude-Matilda nait probablement en 1105 mais bon déjà qu’on n’est pas sûr de son vrai nom, alors son anniversaire…par contre, bizarrement elle est bien née à Boulogne. Pour une adepte des pseudos, c’est sympa. Partie comme elle était avec ses identités multiples, elle aurait très bien pu naître à Boulogne et se faire appeler Thérèse de Carcassonne.  Mais là non, elle est même comtesse de Boulogne. En 1125 Maude-Matilda épouse un certain Stephen de Blois, petit fils de Guillaume le conquérant… alors là, j’en ris encore. Un Stephen, à Blois en 1125? Alors qu’on n’avait même pas la télé et que la mode débile saugrenue de baptiser ses gamins de noms piqués dans les séries américaines n’était pas encore lancée…Ben voyons. En même temps, c’est déjà assez compliqué comme ça, si ça fait plaisir aux anglais, on va l’appeler Stephen aussi sans chercher à comprendre pourquoi on ne peut pas utiliser son vrai nom, c’est à dire Étienne. Précision importante, Maude Matilda est cousine germaine (non, pas le prénom) avec Matilda tout court, qui prétend au trône d’Angleterre parce que elle, c’est la fille unique du roi Henry I…c’est à dire que cette Matilda tout court est aussi la cousine germaine mais côté paternel cette fois de Stephen et que c’est aussi une migrante. Je ne sais pas si vous me suivez. En tout cas, ça va poser problème tout ça, parce qu’il se trouve que le job de roi d’Angleterre intéresse aussi notre faux Stephen. On sent que ça va barder aux réunions de famille…

Ça ne loupe pas, c’est la pagaille générale. D’ailleurs cette période de l’histoire d’Angleterre est connue officiellement sous le nom de the Anarchy. Ça met l’ambiance. En 1135, Henry Ier meurt et son neveu Stephen et Maude Matilda se ruent en Angleterre pour se faire couronner à la place de Matilda tout court. C’est ça ou ils bloquent les ports et le ravitaillement à Boulogne. Ça énerve Matilda tout court qui estime qu’elle était l’héritiere légitime et paf, on commence une jolie petite guerre civile comme l’Angleterre en connaîtra d’autres, c’est un sport national. Au départ ça se passe bien pour Stephen et Maude Matilda, elle a même le temps de fonder Cressing Temple, un site templier toujours dans mon coin, l’office de tourisme de l’Essex lui doit beaucoup. Ça n’empêche qu’elle a l’air de s’ennuyer ici (en même  temps, on peut la comprendre il y a plus fun qu’inaugurer des monastères), du coup elle laisse son mari faire son roi en Angleterre et elle repart tranquillement à Boulogne. Mais Matilda tout court commence à sérieusement à se faire remarquer en remportant victoire sur victoire et comme cet empoté de Stephen avec son prénom ridicule ne s’en sort pas, Maude Matilda prend les choses en main et la tête d’une armée. Ça va chauffer. À ce niveau de boucherie sanglante, on ne peut plus considérer que c’est juste une petite dispute entres cousines… 

Maude Matilda réussit juste à convaincre les écossais, qui n’avaient pourtant rien à faire dans l’histoire de s’allier à elle, et paf cet abruti de Stephen se fait sottement capturer par l’autre Matilda qui s’auto proclame aussitôt impératrice début 1141. Tant qu’à faire autant y aller à fond. De toute façon comme reine Matilda, c’était déjà pris il fallait bien qu’elle trouve autre chose. Ça aurait tres bien pu être Super Matilda, Grand Vizir Matilda, Etoile polaire de la pensée Matilda, Bloody Difficult Matilda (allusion subtile  à la dernière sortie de Zaza, j’en parlerai demain), mais bon elle a préféré impératrice, c’est son choix. Maude Matilda ne trouve pas ça drôle du tout, elle fonce sur Londres avec son armée pour empêcher sa cousine de se faire couronner. On sent la fille légèrement contrarié et qui en a marre. Ça va barder. Sur sa lancée, Maude Matilda capture son cousin Robert of Gloucester (le demi frère de l’impératrice déchue) et met le pays à feu et à sang jusqu’à ce qu’on lui rende son imbécile de mari et son trône en novembre 1141. Comme quoi, il ne faut pas trop énerver les migrants, on se vexe facilement. La reine Matilda meurt en 1152 dans l’Essex donc, mais avec sa couronne sur la tête. Non mais. 

Cela dit, l’impératrice Matilda était dans son bon droit depuis le début (elle se vengera en collant son fils sur le trône à la mort de ses cousins), puisque son papa Henry I l’avait désignée comme héritière. Ce sont les barons anglais qui lui ont préféré Stephen, au mépris de leurs engagements. Bref, parce qu’ils ont voulu faire leurs malins, n’ont pas respecté les règles du jeu et se croyaient plus forts que tout le monde, des anglais n’ont rien trouvé de mieux qu’à énerver deux furies françaises et surtout à livrer leur pays à l’anarchie…je dis comme ça. 

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The expat approach

Je l’ai déjà dit, Marichéri est un grand penseur. Il a plein de maximes désopilantes, telles que ‘ce n’est pas que je n’aime pas les gens, c’est que je n’en ai pas besoin’. Quand on l’oblige à participer à un meeting pour définir les bases du business, il balance très sérieusement qu’il faut revenir au point de départ, à savoir : we do stuff with people. Il en hurlait de rire intérieurement mais ça a eu un succès fou. Des consultants se penchent sur la question en ce moment même, on en fait des présentations…et Marichéri n’a même pas honte, au contraire puisque c’est un de ses meilleurs gags. Il passe pour un visionnaire. Bref, il a encore frappé ce week end. Mais plus en faisant une blague, il est très sérieux. Puisque les gens sont cons (une autre de ses pensées), on va vivre comme des expats. C’est une très bonne idée. 

Source 

Alors évidemment pour les brexiteurs de base, un expat est forcément un britannique (ou encore mieux, un anglais) qui vit loin de la mère patrie par pure bonté d’âme pour apporter la civilisation aux malheureux sauvages qui peuplent tant bien que mal ces contrées reculées (la Dordogne, la Costa del Sol, l’Écosse…). Nous, on est juste des sales migrants. Pas des expats. C’est implacable. De l’autre côté, pour certains français, on est bien des expats, mais c’est généralement une insulte. Certes, campagne présidentielle oblige, tout à coup tout le monde nous adore, même des candidats qui voulaient nous taxer à 3000% (en sus des impôts qu’on paie ici bien sûr) parce qu’on n’est rien que des évadés fiscaux assoiffés d’or et traitres à la patrie. On pousse même la veulerie jusqu’à avoir des enfants binationaux, ce qui est le mal. Bref, comme ça à priori, je ne me sentais pas expat. Si vraiment vous insistez, je dirais immigrée pour les uns et émigrée pour les autres et puis voilà. Mais depuis le brexit, ce n’est pas facile à vivre. Surtout dans un comté où les deux tiers des électeurs ont voté pour le Brexit.  

Tous les jours, le gouvernement et mes chers voisins (pas juste le harceleur à côté, les gens à l’école, à la preschool…) répètent inlassablement de façon plus ou moins subtile qu’on n’est pas chez nous ici. Je me croyais intégrée (et fière de l’être), mais pas du tout, on est juste de sales migrants qui devraient être taxés à 3000% (c’est une manie…), à qui il faut couper les allocs (c’est à dire qu’on n’a jamais touché un penny, vous allez couper quoi?), et qui ne devraient plus avoir le droit de se faire soigner dans le NHS, chez le docteur ou à l’hôpital (en sachant que l’hôpital local est officiellement l’un des pire du pays, qu’il est considéré  comme dangereux et a été placé sous tutelle depuis deux ans), et j’en passe. Bref, on était à la jardinerie au milieu de gens, ce qui depuis plusieurs mois  me provoque des angoisses pas possibles (le supermarché, c’est encore pire), quand Marichéri m’a rassurée: 

-quand je les regarde, je ne peux pas m’empêcher de penser que statistiquement, plus de deux sur trois sont des connards de brexiteurs (Marichéri aime bien les stats, c’est une déformation professionnelle).

– toi aussi? C’est pour ça que je n’arrive plus à sortir…

-aucun problème, on n’a qu’à faire comme si on était des vrais expats. 

Ahaha. J’ai trouvé ça génial. Alors donc, puisqu’une certaine Angleterre ne veut plus qu’on se considère chez nous et pour lui faire plaisir on va adopter sa définition de l’expatriation. C’est facile, on a vu comment faisaient quelques anglais en Irlande. Ils venaient passer du temps aux colonies (je rappelle que la république d’Irlande est indépendante depuis bientôt un siècle, mais bon…) et observer les bons sauvages locaux avec dédain certes, mais aussi une certaine bienveillance paternaliste à vomir. Ils se gaussaient des mœurs primitives des indigènes. Ils vivaient entre eux, élevaient leurs enfants en les préparant à partir en Angleterre pour faire leurs études et en sachant qu’eux-mêmes ne resteraient pas plus que quelques années de toute façon. Attention, je ne critique pas les anglais, mais cette sorte d’expats, ce n’est pas une question de nationalité mais de mentalité. Une façon puante de se croire meilleur que le pays qui nous accueille et de tout critiquer systématiquement. J’en ai croisé des pelletées au Mexique, et ils étaient français. J’en connais quelqu’uns ici d’ailleurs. Alors certes, ça fait 21 ans qu’on fuit ces expats là, leurs façons de vivre et de penser me révulsent littéralement, mais il faut reconnaître que le brexit les affecte très peu émotionnellement parlant. Au contraire, ça les renforce dans leurs opinions et ils en sont très contents. Eux. Marichéri a raison, il y a une idée à creuser là… 

-non, mais je ne crois pas que tout soit mieux en France… 

-on s’en fiche, on fait semblant. C’est juste pour communiquer avec les gens qu’on connaît pas et arrêter de se prendre la tête.

 C’est sûr, si ça me permet de sortir de chez moi sans faire une crise d’angoisse à l’idée de croiser un brexiteur aggressif et de mener une vie à peu près normale, grâce à une nouvelle indifférence pour l’Angleterre remplaçant une adoration béate qui s’est fracassée en juin dernier, c’est à tenter. Et puis comme dit Marichéri statistiquement et vu où l’on vit  (je vous l’avais bien dit, c’est son truc), on a plus de chance d’avoir raison en prenant à priori les gens pour des connards de brexiters que des êtres charmants et ouverts. De tout facon, si on s’est trompé, il suffit de s’excuser platement, ce genre de personnes comprendra, alors que l’inverse n’est pas gagné. Bref, la logique de la chose m’a totalement convaincue, c’est juste que je ne vois absolument  pas comment je vais faire…ça ne me ressemble pas. C’est pas malin, tout ça à cause du brexit. 

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May Day traditions top 10

On ne va pas parler de Zaza, l’alien intergalactique (ce n’est pas moi qui le dit, mais le président de la commission européenne…si même des gens sérieux se mettent à lui trouver des surnoms ridicules, je fais quoi moi?), mais du mois de mai puisque malgré la météo automnale, ça commence aujourd’hui. Pour fêter ça, je me suis dit que ce serait une idée de faire un petit tour sympa des traditions désopilantes qui perdurent en Angleterre. 

10- Déjà, c’est un four férié ici aussi. Enfin, le premier n’est pas férié, c’est le premier lundi de mai qui l’est. Du coup, on a forcément un week end de trois jours en début de mois, même quand le premier tombe un samedi ou un dimanche. C’est une très bonne tradition, je suis pour.

9- les Morris danseurs qui n’ont pas encore ressorti leurs clochettes et leurs costumes ridicules pour Pâques le font pour célébrer May Day. La photo se passe de commentaire, de toute façon je hais avec fougue les danses folkloriques. Parce que j’en ai fait. Déguisée en bergère landaise. J’ai eu une enfance difficile comme ça…(en même temps,  ma sœur a défilé sur un char déguisée en tulipe, c’est pas mieux). 


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8- toujours dans le style sautillant, mais sans les clochettes, on a les maypoles. On plante des poteaux au milieu des greens des villages et on tourne autour en l’entortillant de rubans. Voilà. C’est donc traditionnel et folklorique. 

La photo a été prise à Hedingham Castle par Marichéri.

7- traditionnellement, on décorait aussi les façades des maisons avec des fleurs coupées, mais ça n’a plus l’air de se faire. Par contre, pour attirer les touristes béats, certains villages continuent à élire une May Queen, avec procession et festivités pas du tout niaises et sexistes.  


Source C’est à Hasting, ou il a l’air de faire aussi printanier qu’ici. 

6- Toujours dans le style processions fleuries, on va dans les Cornouailles, avec le défilé du black prince flower boat, en l’honneur  du prince noir (celui de la guerre de cent ans) qui était aussi le premier duc de Cornouailles. 


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5- Dans le Kent, et visiblement aussi dans l’Essex (mais je n’en avais jamais entendu parler avant), ce sont les ramoneurs qui défilent. C’est moins primesautier.

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4- A Oxford, les étudiants défilent jusqu’au Magdalena Collège, on sonne ensuite les cloches pour l’ébahissement de la foule et les chorales chantent en latin. Il n’y a pas à dire, on sait s’amuser dans l’Oxfordshire. 


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3-Dans le Derbyshire, on déguise les puits, avec des fleurs, des graines et des messages religieux . Si ça les amuse…


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2- Dans le sud et le sud est, on a droit à des types déguisés en Hulk mais avec un buisson sur la tête. Ce sont les Jacks in the green. La tradition de s’habiller en bosquet pour défiler dans les rues pour fêter le mois de mai remonte à plusieurs siècles. Elle aurait même une origine romaine. 

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1-On termine avec le ‘Obby Oss festival, encore dans les Cornouailles où décidément on fait tout pour se faire remarquer le premier mai. Là encore, on a droit à des processions mais de gens déguisés en chevaux cylindriques (sérieusement, il faut le savoir que ça représente des chevaux, j’ai cru à un tambour avec une tête de Boris Johnson dessus) et qui s’affrontent, avec d’un côté la bande du old oss, le vieux cheval et de l’autre celle du blue ribbon oss, le cheval avec le ruban bleu. Je ne sais pas ce qui se passe si on met un ruban au vieux cheval…ce serait une fête d’origine celte. 


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