Comme on essaie toujours de s’intégrer partout où on passe, on s’est empressé de changer de voiture en arrivant en France…enfin, empressé autant que possible parce que visiblement une 7 places automatique, c’est bien un truc d’anglais ça, il va falloir commander, il y en a pour des mois… Mais bon, on a fini par avoir une voiture française, dans laquelle on rentre tous, avec le volant du bon côté et tout. On ne se fait plus remarquer dans la rue (quoique, au moment des manifestations obtuses, Marichéri était bien content de passer pour un anglais: le vent de panique que ça provoquait chez les apprentis embouteilleurs lui ouvrait toujours le passage pendant que les voitures françaises restaient coincées). Enfin bref, on était quand même très content de passer enfin inaperçu, surtout que notre voiture française remplit très bien la seule chose qu’on lui demande, c’est à dire nous transporter d’un point à un autre. Honnêtement, ni Marcihéri ni moi ne partageons l’enthousiasme hystériques de chihuahua sous acide des vendeurs de voitures devant un moteur ou un toit ouvrant. Franchement, on a juste une vague opinion sur la couleur, on n’a aucun intérêt pour ce qui est mécanique. Et bien visiblement, la voiture s’est vexée de notre indifférence, et elle a décidé de nous torpiller nos vacances. Ça ne m’amuse pas du tout.

La sentence est tombée ce matin, amenée par la factrice parce qu’en plus, il fallait signer pour bien montrer qu’on l’a reçue! J’aurais dû me méfier tiens…bref, il paraît que notre voiture française est peut être malade, en tout cas il y a « un risque d’agression interne de la durite ». Ça ne m’a pas ému plus que ça, principalement parce que je n’ai rien compris. C’est le paragraphe suivant qui m’a défrisé : il faut l’amener toute affaire cessante dans un atelier….euh c’est à dire qu’on part la semaine prochaine, avec la voiture, et même dans la voiture, on s’est dit que ça serait plus pratique que de courir à côté. Dans ces cas là, il n’y a qu’une chose à faire:

-Mariiiiiichéri, on a reçu un papier, il y a un problème et il faut arranger ça, viiiiiiite!

Avec un calme olympien développé après plus de 23 ans marié à une hystérique, Marichéri s’est emparé de la lettre et de son téléphone. Béate de confiance absolue, j’attendais sereinement qu’il explique la chose au garagiste et sauve nos vacances, hop, voilà, problème réglé. C’est raté. Et ça me contrarie vivement.

Il se trouve qu’en plus de mettre des durites toutes défectueuses dans leur voiture, ces gens osent partir en vacances, eux, probablement pour nous narguer et qu’il va falloir attendre plus d’une semaine avant qu’ils examinent la chose vu leur planning surchargé. En sachant ma bonne dame qu’il ne faut pas s’affoler, il n’y a probablement rien, il y en a pour une matinée, mais c’est au cas où.

-Au cas où quoi? On peut partir quand même chez mes parents et s’en occuper en rentrant alors?

– Ben, vous voyez l’accident mortel avec tous ces gamins dont on a parlé aux infos ? C’était ça…

-ah.

Donc, on n’a pas le choix. On ne part pas. On est coincé ici jusqu’à ce que le garagiste veuille bien, et sans moyen de transport parce du coup, j’ai peur de monter dans la voiture. Et ce n’est pas la Clio de remplacement généreusement proposée par le concessionnaire quand on lui a expliqué notre problème de vacances avortées qui va aider, vu qu’on y case à peine une demi valise et deux gamins et que Marichéri et ses 6m08 ne rentrent pas dedans. Bref, on avait décidé de ne rien prévoir cette année, pandémie oblige, et d’aller juste passer quelques jours chez mes parents. Je me faisais une joie de m’empiffrer de tourtiere pastis, foie gras et autres petites spécialités landaises qui ont bercé mon enfance revoir toute ma famille, et de continuer à faire découvrir Les Landes à mes enfants. Je sais que je n’ai pas l’air (en tout cas j’essaie, ça sert à ça aussi un blog, c’est toujours mieux d’écrire des bêtises en tentant lamentablement de trouver un côté comique que de hurler de colère), mais je suis très, très déçue. Pire même…

Alors, je ne sais toujours pas ce que c’est qu’une durite. Et je refuse de chercher. Les durites n’ont droit qu’à mon mépris le plus total. Wizzboy a pleuré, moi aussi PrincesseChipie aussi…on va essayer d’aller chez papi et mamie plus tard, en train, pour compenser. Il y a des durites sur les locomotives?